Todo arde si le aplicas la chispa adecuada...

El negocio más próspero [Reprise]

2008-05-28T09:52:00.002-05:00

Relato mío publicado en el magazín de GILC, de la Universidad de Córdoba, el mes pasado:

Entre la penumbra, el motociclista se percata de la presencia al margen de la vía y con un rápido giro ofrece su grupa. Escucha la dirección y acelera: una carrera más que lo acerca al despiadado límite de la cuota. El pueblo y sus temores se diluyen por el retrovisor, y en la ruta sólo la luna percibe el movimiento del objeto que aparece bajo el suéter del pasajero. En adelante, ambos compartirán necesidades e incertidumbres.

Sizaya pero cayeye, nos vemos viejo Cuchi!!!

2008-04-10T10:40:00.005-05:00

Oyeeee, y cómo les parece a todos bustedes que en cierta ocasión... Acabo de enterarme de la muerte de uno de mis más grandes ídolos: El Cuchilla Geles... Ese man que primero le tiró golpes literales a la vida [pues fue boxeador y casi campeón] y que luego se dedicó a los golpes de humor, se fue en la suya: jodiendo la vida y mamando ron.

Los chistes del Cuchilla eran normalitos, lo extraordinario era cómo los contaba... los cambios en la voz, las muecas, los dichos, todavía me hacen arrastrar de la risa [de hecho tengo en mi celular cuatro videos del Cuchilla narrando algunos de mis chistes favoritos].

Lástima su ida, a los 47 años todavía podía sacarle punta a más de una situación, pero bueno, me gustaría imaginar que El Cuchilla va entrando a la otra vida con su mejor estilo, tremendo caminao petulante y gritando:

Eeeeeepateleeee, andando, andando, no empujen, carajo!!!!

Vindicación de la corraleja

2008-02-16T15:55:00.002-05:00

Me gusta verte así, semiderruida, vulnerada hasta la muerte. Es mi consuelo después de siete días de soportarte. Y es lo menos que tu lascivia se merece, porque pasas por encima de cualquier sensatez, porque obligas a venerarte, porque engañas al mundo con tu disfraz de cultura, diversión y tradición cuando no eres más que una vil degradante de todo aquello que nos hace humanos; porque exacerbas el morbo, porque impones tácitas reglas de violencia [si no hay muertos la decepción se esparce por doquier]; porque no te sacias fácilmente, obligas a sofocar las economías [las casas de empeño te idolatran, perra], porque sumerges a la masa en los charcos más básicos de la ignorancia, y al marcharte sólo dejas un triste espectáculo de humo y escorias.

¿Y ahora qué? ¿Qué despojos sobreviven? La espera por el próximo año, de seguro vendrás con más ímpetu, con nuevos artificios y volverás a generar tu propio alimento, pues todo lo que muere en ti se recicla, se prepara y se engulle de regreso, porque el ciclo de la podredumbre jamás se detiene, es ineludible.

Y mientras, el rezago persevera… pero qué hijueputa, cada pueblo merece su propia miserable suerte.

Un ángel vestido de azul

2008-01-26T12:35:00.000-05:00

Me quedo sin palabras, sólo me doy el lujo de contemplarlo... y me demuestro a mí mismo que en este mundo la belleza aún es posible:

Ahora más que nunca, bienvenido, mi pequeño Alejandro.

Honesty

2007-11-10T09:49:00.000-05:00

Nostálgico, me puse en la búsqueda de una canción de la cual no sabía el nombre, pero que era inevitable en La Hora del Gato, un programa de Radioactiva en el que la envidiable voz de Humberto Martínez ronroneaba a las primeras horas de la madrugada, por allá en el 95... conocía la melodía, y la busqué entre las 100 mejores baladas en inglés [donde efectivamente la encontré], para sorprenderme y emocionarme una vez más con el sentimiento y el piano de Billy Joel [nadie menos!!!].

Transcribo esta maravillosa letra, dejo el vínculo al video y le cedo la palabra a Joel, quien sabe exactamente todo lo que quiero decir:

If you search for tenderness
it isn't hard to find.
You can have the love you need to live.
But if you look for truthfulness
You might just as well be blind.
It always seems to be so hard to give.

Honesty is such a lonely word.
Everyone is so untrue.
Honesty is hardly ever heard.
And mostly what I need from you.

I can always find someone
to say they sympathize.
If I wear my heart out on my sleeve.
But I don't want some pretty face
to tell me pretty lies.
All I want is someone to believe.

Honesty is such a lonely word.
Everyone is so untrue.
Honesty is hardly ever heard.
And mostly what I need from you.

I can find a lover.
I can find a friend.
I can have security until the bitter end.
Anyone can comfort me
with promises again.
I know, I know.

When I'm deep inside of me
don't be too concerned.
I won't as for nothin' while I'm gone.
But when I want sincerity
tell me where else can I turn.
Because you're the one I depend upon.

Honesty is such a lonely word.
Everyone is so untrue.
Honesty is hardly ever heard.
And mostly what I need from you.

Video de Honesty

Mi hermano y yo

2007-10-25T08:51:00.000-05:00

La madrugada de un sábado, hace poco más de dos años, un canto vallenato nos despertó a todos. Mis hermanos y mi vieja se levantaron para descubrir un carro último modelo parqueado en frente, con las puertas convenientemente abiertas para dejar brotar la voz de Villazón y el acordeón de Lallemand. Era su más reciente álbum, y a pesar de que decidí permanecer en la cama [las sábanas a las 4:30 a.m. tienen un poder de sujeción extraordinario], me era imposible ignorar las buenas canciones, y la certeza de que alguien había venido a reposar los tragos en la terraza de nuestra casa.

Ahora, ningún otro álbum vallenato me hace entristecer más que El Poder del Amor, y en particular las canciones El Caramelito y Cuando Quieras Quiero; eran las que más repetía Jader esa madrugada, mientras su jefe, vencido, dormía la borrachera en el puesto trasero del carro y él, con ese poder de sinceridad que da el alcohol, aconsejaba a mis hermanos, comentaba con mi vieja las andanzas de mi padrastro [su papá], y se ofrecía para ayudarme con un trabajo en la universidad en la que él ocupaba un buen cargo administrativo. La suerte le estaba sonriendo desde hacía un buen rato.

Solían confundirnos como hermanos, pues para la mayoría de la gente teníamos un enorme parecido, tanto en el físico como en la forma de actuar. Nunca se lo dije, pero me gustaba ese malentendido, sentirlo mi hermano de sangre, pues era un hombre con bastante madurez para su edad [era dos años menor que yo] y que sabía lo que quería y cómo conseguirlo, cualidades de un carácter fuerte y honesto. Esa fortaleza nos llevó a enfrentarnos más de una vez, de niños o de adultos, cuando jugábamos al fútbol, cuando competíamos en bicicleta o cuando aquella jugarreta de la moto [¿te acuerdas, viejo?]… pero siempre había alguien presto a impedir que llegáramos a los puños, y después del reconcilio nos reíamos de tales tonterías, entre cerveza y cerveza, con la voz de Poncho de fondo, que es el mejor linimento y la mayor complicidad de todos…

Jader encontró la muerte en una de esas madrugadas de tragos, en ese mismo carro e igualmente acompañado de su jefe, cuando, según la versión oficial, se los comió una curva a casi 200 kilómetros por hora, mientras regresaba a Sincelejo, donde debía trabajar al día siguiente [la versión extraoficial dice otras cosas, de las cuales espero que su jefe, conductor del carro y milagroso sobreviviente, tenga la conciencia tranquila]. Desde entonces, julio es sinónimo de dolor para nuestra familia.

Empecé a escribir esta esquela mientras las notas de El Caramelito fluían del equipo de sonido. Y el nudo en la garganta se me confunde con el frío de esa madrugada, y a través de los ojos que inevitablemente se me humedecen lo veo sentado en la terraza de mi casa, con la camisilla blanca y las palabras pastosas por el ron, y mientras mi cuñado canta la letra a la par de Villazón, una vez más me duele todo el tiempo que perdimos, todo lo que no vivimos, y todas las cosas que se nos quedaron por decir.

Y a pesar de lo tardío de esta nota, sé que lo sabes, viejo Jader: ahora y siempre te recuerdo, mi hermano…

Reivindicación

2007-09-15T10:52:00.000-05:00

Alberto Fuguet recoge en su blog una extraordinaria reflexión del argentino Rodrigo Fresán acerca de la soledad, pero que a su vez constituye una valiosa reivindicación de la lectura y del libro [actividad y artificio tan insólitos en el gusto del hombre contemporáneo]. La transcribo exacta, y te insto: LEE, ÁRMATE, EXISTE !!!

Leer es una de las pocas formas de la soledad socialmente aceptadas por un mundo que tiende a sospechas de las actividades en singular. Decir “ahora no, estoy leyendo” es un escudo y decir “lo leí en un libro” es una lanza. Así, un libro es un arma de construcción masiva. Leo, luego existo.

Rodrigo Fresán

Se fue El Negro

2007-07-25T09:31:00.000-05:00

De niño, en la bohemia y ochentera Sultana del Valle, me enteraba en las páginas de Lecturas Dominicales de las vivencias de un matón de mirada rectilínea y gatillo pronto, que depositaba en su revólver la confianza de equilibrar la parquedad de sus palabras. Extraña lectura para alguien de sólo once años, que se enojaba cuando su padre se embebía en los aburridos noticieros de la noche, y que aún no comprendía que la realidad a veces es más cruenta que cualquier historieta. Naturalmente, en ese entonces poco me importaba el autor, disfrutaba de la acción sin preocuparme de si había un creador tras el cómic, pero con el tiempo descubrí el inevitable apellido Fontanarrosa, asociado a cada balazo del temido mercenario.

Mucho después, cuando en el marco del Hay Festival, en la ciudad de Cartagena, Fontanarrosa fue homenajeado como el escritor más destacado del evento, nació para mí su figura literaria. Era apenas lógico que ese mordaz guionista no se conformara con el encuadre de las viñetas, y encauzara sus palabras por caminos más intrincados. Con miras a remediar el desconocimiento de su obra, me volqué a la búsqueda de sus escritos, con poca fortuna a veces [en las librerías de mi ciudad no encontré ni un libro suyo] pero con enorme satisfacción y provecho en otras [principalmente en la web del autor]. En pocas ocasiones he leído a un autor tan natural, tan espontáneo en su prosa y a la vez tan rico en el manejo de la temática que lo ocupaba. Sobre todo del fútbol, quizá su más grande pasión.

Ahora, cuando El Negro ha abandonado los lápices, quizá en la madurez de su faceta escrita, se siente que faltó tiempo para conocerlo y valorarlo más, no por mí, que todavía lo estoy descubriendo, sino por todos los lectores de una fresca literatura, creada con sencillez y pasión, como deben ser todas las cosas buenas de este mundo.

Paternidad

2007-07-11T09:04:00.000-05:00

Pálpito, alegría, susto, alegría y susto [combinadas], creo que en ese orden fueron las reacciones al confirmar la noticia [las últimas dos persisten]. Es una sensación extraña, te sientes poderoso pero a la vez frágil, inmensamente responsable...

[By the way, ahora recuerdo una anécdota: estábamos bebiendo cerveza en la terraza de la casa de un amigo y de repente sale su esposa y le dice Juancho, estoy embarazada, párale bolas. Mi amigo nos mira con una cara de anonadado y dice: fue sin culpa!!!]

Una vez más gracias Anny, nunca terminaré de agradecerte el que existas en mi vida, y desde ya te espero, mi pequeño Alejandro.

Jaime sí, Felipe no [No me jodan más con ese Pipe!!!]

2007-06-14T11:43:00.000-05:00

Varios amigos y yo, verdaderos vales de muchas ocasiones, coincidimos en que el vallenato puro parece como si contuviera mensajes subliminales, pues cuando uno escucha alguno bien tocado y bien cantado, como que se le sube algo a la garganta, la boca se le hace agua, y algo en nuestro interior voltea hacia el man que tengamos al lado y dice “jodaaa, paga como meterse unas cervecitas, vale…” Claro que eso sólo sucede con un vallenato bien elegante, un zuletazo, un diomedazo, algo de Betos, de Silvio Brito, de Oñate, a veces hasta de Villazón, pero de los viejitos, de esos que ya no salen.

Muchas veces el mensaje me ha encontrado mal parado, y me toca quedarme con las ganas porque no tengo a algún vale por allí cerca [de esos indispensables dentro de las cuentas para tomar frías], o porque apenas estamos a 10 y falta mucho para fin de mes. De repente me viene a la memoria, por ejemplo, una tarde de sol, andando en la moto por una avenida de mi pueblo, y sentirme alcanzado por las primeras frases de Mi Rosalbita, en la voz de Poncho Zuleta, jueeepu… otro ejemplo: uno de los vales de los que hablo cuenta que una vez le corrió un escalofrío por la nuca y tuvo que tragar en seco cuando, en medio del silencio, escuchó a lo lejos, pero bien nítidas, las notas de la guitarra con que empieza Sin medir distancias, un auténtico piedrazo en el ojo!!!... En fin, anécdotas en este sentido hay muchas, que bien valen la pena para un post exclusivo, ya le llegará el momento [espero].

Por ese sentimiento y esa pasión que lo invade a uno al escuchar un buen vallenato y que he tratado de describir es que me duele lo que algunos “cantantes” le están haciendo al género. Y me refiero en particular a Felipe Peláez. De antemano quiero decir que no tengo nada en contra de él como persona [esto no va a ser un argumentum ad hominem], sino contra su faceta de “intérprete”. Y es que hay que hacer la salvedad, porque, por otro lado, Peláez es un compositor inmenso. Le ha aportado un aire fresco a las letras vallenatas, y sus melodías resultan supremamente pegajosas, muy parranderas y dicientes la mayoría de las veces. Y en la voz de alguno de los intérpretes que mencioné antes, la cosa es una verdadera bomba: resultan elegancias como La mitad de mi vida, Quien más te quiere [que llamamos simplemente El patatús], Llegó el momento, Cuando quieras quiero, Se te hizo tarde, entre muchas otras que nos hemos gozado y bebido hasta el cansancio.

Pero ¿y entonces? ¿Cuál es el problema con Felipe Peláez? Yo más bien diría el error, porque Peláez está destrozando con el codo lo que hace con la mano: se metió a cantante. Este señor no tiene ni idea de lo que es una buena interpretación vallenata… en general, se la pasa más preocupado porque su voz produzca un buen vibrato que en ponerle pasión y sentimiento a la canción [porque el vibrato no produce ni lo uno ni lo otro si no hay un algo detrás… para esa gracia, Serpa, rey consumado del vibrato, debería incursionar en la tercera ola]. Hay que decir que su voz no tiene la potencia suficiente para el canto vallenato, su interpretación no llena, no produce absolutamente ninguna reacción en el oyente fino [ése que sabe discernir el golpeteo de la caja, el rascar de la guacharaca y los bajos del acordeón de entre toda la maraña de instrumentos con que saturan ahora al vallenato].

Yo creo, de manera muy personal, que un cantante vallenato debe cumplir con varios requisitos para darle mérito a este género: una voz potente, de varón; debe involucrarse con la canción, dándole un dejo sentimental pero aplomado a las canciones de tipo romántico [ojo, no confundir con los balidos de algunos inquietos y compañía], y ponerle entrega, firmeza y pasión a las de corte parrandero; que se preocupe por encontrar letras que enaltezcan a la mujer, a la vida, a la amistad, y no que parezca como si en algún momento se fuera a cortar las venas o como si le estuviera haciendo un monumento a las infidelidades; en fin, que tenga una voz que cuando uno la escuche le provoque meterse un trago o una cerveza bien helada, y que uno se haga partícipe de su sentir y de su cantar. Obviamente, Felipe Peláez no cumple con ninguno de estos requisitos [bueno, por lo menos se salva en lo de las letras].

Así que desde aquí [sabiendo que mucha gente me odiaría si leyera esto] le pido a “Pipe” Peláez que reconsidere su decisión: déjele el canto vallenato a los que saben de eso, pásese a la balada, que ahí de pronto le puede ir mejor; o simplemente quédese componiendo, que eso sí lo hace muy bien. La apariencia no hace al libro, así como un look de metrosexual no hace un buen cantante vallenato. Esos viejitos barrigones, canosos, que se visten muy normalito, esos sí que saben de cantar, nojoda!!!

Los Héroes vuelven!!!

2007-05-20T10:29:00.000-05:00

Héeeeroes!!! Héeeeroes!!!

Llego a ella un poco retrasado, pero nunca es tarde para referenciar la enorme noticia del reencuentro de Héroes del Silencio... Aquí un link del comunicado oficial.

Considero a Héroes una de las bandas más grandes de rock en español. La riqueza de sus líricas, de sus melodías, la expresividad de Bunbury... Yo los conocí por los dorados años de 94-95, y desde ahí no he dejado de fascinarme con canciones como Deshacer el mundo, Entre dos tierras, Opio, Flor de loto, Maldito duende, y por supuesto La chispa adecuada (cuya frase central le da el nombre a este blog).

Lástima que no incluyan a nuestra devaluada Colombia en su gira... lástima que no tenga suficiente poder adquisitivo para irme a Zaragoza a disfrutarlos en vivo (y poder morir tranquilo)... lástima que sólo sea por 10 conciertos...

Pero, más allá de cualquier cosa, todos los que somos Heroinómanos, hoy más que nunca gritamos:

Héeeeroes!!! Héeeeroes!!!

Destino

2007-04-09T10:29:00.000-05:00

Violentamente, el cuerpo de Heimann sucumbió ante la fuerte embestida; más allá del brutal golpe en su espalda al caer, sintió cómo dentro del pecho y del cráneo todos sus órganos parecían ser víctimas de la insoportable gravedad del planeta, comprimiéndose hasta casi destriparse. Bajo el doble fulgor de la abrupta atmósfera, articuló un trabajoso y sordo gemido. Vega, reponiéndose a su vez del embate, palpó su costado y comprobó que la abertura no era grande, y comenzaba a cerrarse rápidamente. De inmediato, aunque en un gesto totalmente inútil dada la manifiesta inmovilidad del otro, pateó el arma aún caliente fuera de alcance y miró al hombre tendido, aplastado contra el suelo grisáceo de la colina.

― No vas a... no podrás impedirlo... lo necesitamos ― Heimann observaba al ser atlético que se erguía a su lado, y le costaba reconocer al entusiasta integrante de la misión de asentamiento planetario, extraviada desde hacía un año. Tenía la piel turbia y las facciones volátiles; su cuerpo parecía una lámina... El cambio que se operaba en él era vertiginoso. El ser se agachó: no había ya ninguna huella del disparo en su costado. Una indefinible sensación de asco se apoderaba de Heimann, al experimentar el contraste de su fatigada quietud con la soltura del otro. La voz de Vega lo invadió, profunda, casi gutural.

― Es cierto; volverán a enviar exploradores, supuestos rescates, con la doble intención de llevarnos “a casa” y de apropiarse de este mundo. Los humanos siempre han sido obstinados ― deliberadamente Vega se excluía: su mente también había mutado ―, pero pronto estaremos mejor preparados para repeler cualquier intento de colonización.

― No… podemos darnos por vencidos, tú lo sabes… La Tierra agoniza, el Sol se la traga de a poco… los domos ya no resisten, se funden sin remedio… éste es el planeta indicado, entiéndelo… ¡recuérdalo!

― No hay nada que entender, su necesidad ya no es la nuestra… la especie humana es débil por naturaleza, sólo la hace sobrevivir su hambre, su desmedido afán de erigirse como única, incuestionable, sin haber hecho absolutamente ningún mérito para ello. Ustedes fueron incapaces de unirse con su mundo, hacerse uno solo y beneficiarse de esa simbiosis natural, y ahora que ya no pueden hacer nada para salvarlo su mejor opción es largarse, dejando atrás el basurero en el que convirtieron su planeta, y buscar otro más donde puedan comer hasta hartarse, culearse a sus mujeres y seguir estancados en su mísero escaño evolutivo… sólo basta recordar la arrogancia de asumir que todas las formas de vida en otros mundos debían presentar elementos humanos, como tener brazos o piernas, o depender de un aire con trazas de oxígeno para poder existir… ¡Pura mierda! ¡No miran más allá de su propio narcisismo…!

― Sin embargo tú tienes brazos, piernas… aún se adivina humanidad en tus rasgos…

Vega observó sus manos, que continuaban alargándose inexorablemente, tornándose filamentosas, y notó que sus palmas ya no tenían líneas: cualquier surco del destino se había borrado de ellas. Se enderezó y miró hacia el cielo, apreciando el esplendor del sistema estelar doble que irrumpía en la atmósfera.

― Sólo por ahora… pronto terminará nuestro proceso de fusión, y seremos parte de este ambiente, totalmente karyxanos, y habremos abandonado por fin esa patética configuración humanoide… No, definitivamente no podemos permitir que una horda de parásitos agnósticos se apropie de esta inmensa fuente de poder, de este mundo que acoge a sus criaturas y les provee toda su conciencia y su morfología, para hacerlas parte indisoluble de sí mismo…

― ¡Pero tú no eres una de sus criaturas, Vega, eres un ser humano! Todos ustedes lo son, la doctora Krauss, Bowell, si es que tu demencia no los ha asesinado.

― Todos tomamos la misma decisión, comprendimos y nos fusionamos con el planeta, y Él nos aceptó sin cuestionamientos. Ahora, a cada minuto sentimos el poder fluyendo por nuestro cuerpo, transformándonos en seres libres, despojados de todo límite corpóreo… pero tú no podrías entenderlo, ningún humano puede, tendrían que volver a nacer, tal como lo hicimos nosotros, y eso para ustedes es una utopía… Definitivamente, su destino es desaparecer, ser extirpados del Universo, y que sea borrada toda memoria de su absurda e inútil existencia, y yo voy a empezar por borrarte a ti y a tu burda tripulación.

Heimann hizo un último esfuerzo por liberarse de la sofocante atracción gravitacional. Vega observó que el mando central, en la muñeca del traje presurizado de Heimann, empezaba a parpadear y alzó la mirada, los ojos ya totalmente grises, hacia la planicie. Las blancas figuras se alejaban del módulo de aterrizaje con dirección a la colina, moviéndose torpe, difícilmente, como gusanos minúsculos en un recipiente de microscopio. Vega levantó entonces su pierna y la descargó con violencia sobre el visor del comandante caído. Bajo su pie, el cráneo de Heimann se disolvió dentro del casco como papilla para bebés. Luego irguió todo su cuerpo elástico y comenzó a hacerse tenue, a disiparse en la atmósfera; debía volver con los suyos, advertirles y prepararse para el siguiente paso. Casi sonrió al imaginar el rostro de Krauss y de Bowell cuando percibieran su nueva capacidad de transmutación… pronto hasta sería ubicuo, intangible, como el aire con el que se unían las partículas de su cuerpo. Este mundo estaba lleno de bellezas como ésa.

Anna Molly

2007-02-15T11:57:00.000-05:00

Un juego de palabras configura, con el nombre de una chica y la palabra anomaly, la letra de la última canción que he escuchado de Incubus, y que francamente me ha dejado sorprendido de la versatilidad de estos manes.

Aparte de que Boyd tiene una voz excelente y de la gran creatividad del guitarrista, hay otras varias razones por las cuales este grupo (que descubrí hace relativamente poco, porque ya tienen un buen tiempo juntos) se ha convertido en uno de mis favoritos: el bajista es realmente increible, llena bien la canción, la contribución del dj le da mucha solvencia al ritmo de la melodía, y Pasillas trabaja full la percusión. Los escuché por primera vez con Nice to know you [de gran riqueza melódica y ritmica también] y desde ahí no he dejado de hacerlo... esta nueva canción me da razones para afirmarme más en esta preferencia. Hay que decir también que el video es escalofriante, pero se capta bien su intención y la de la letra.

[Desde hace un buen tiempo estoy con la idea de hacer un post o un cuento acerca de mi fugaz paso por la música -- fui voz líder de un grupo que tocaba covers de Korn, Ekhymosis y Molotov, entre otros... Es una experiencia que tengo que desahogar, para no quedarme con la vergüenza yo solo, je je je. Algún día lo escribo.]

He aquí a estos manes fajándose una canción excelente. Saludos.

Link al video de la canción

Back to Home

2007-02-13T19:13:00.001-05:00

Ejem... bueno, ya sé que he sido el más irresponsable de los padres, al abandonar por tanto tiempo a su suerte a este pequeño depósito de desvaríos; pero heme aquí, dispuesto a escribir!!!

Y lo mejor será retomar aquel tema que en gran parte ha causado este alejamiento. Esa mujer decidió no dejarme caminar más solo, aceptó compartir incertidumbres y entró con paso firme en mí. De esto hace ya 6 meses [qué volatilidad la del tiempo!!!], y seguimos combatiendo... juntos.

El sencillo [milagroso] acto de despertar cada mañana, y percibir su cuerpo cálido y terso en medio de la penumbra, es razón más que suficiente para estar agradecido con la vida...

Saludos.

Mr. Jones

2006-07-21T15:19:00.000-05:00

Después de mucho tiempo he tropezado con este buen tema, un poco añejo ya (de 1993, año de mi graduación de bachillerato, con todas las expectativas rebosantes y una deliciosa incertidumbre sobre la vida), de los fabulosos Counting Crows... debo decir que muchos recuerdos y sensaciones se agolparon de repente en mis oidos, pero sin el deslumbramiento de aquellos años pude analizar la canción a fondo.

Es simplemente exquisita la riqueza de tonalidades que contiene la letra, en la cual se conjugan las ánsias por ser alguien [famoso], y alcanzar todo aquello que constituye gran parte de los sueños y expectativas de una persona común; magnífico el modo como describe la atmósfera del bar, el juego de palabras y miradas con las chicas del bar...
Es mejor que Alan Duritz hable (y cante) por mí:

I was down at the New Amsterdam staring at this yellow-haired girl
Mr. Jones strikes up a conversation with this black-haired flamenco dancer
She dances while his father plays guitar
She's suddenly beautiful
We all want something beautiful
I wish I was beautiful
So come dance this silence down through the morning
Cut up Maria!
Show me some of them Spanish dances
Pass me a bottle, Mr. Jones
Believe in me
Help me believe in anything
I want to be someone who believes Mr. Jones and me tell each other fairy tales
Stare at the beautiful women
"She's looking at you. Ah, no, no, she's looking at me."
Smiling in the bright lights
Coming through in stereo
When everybody loves you, you can never be lonely

I will paint my picture
Paint myself in blue and red and black and gray
All of the beautiful colors are very very meaningful
Gray is my favorite color
I felt so symbolic yesterday
If I knew Picasso
I would buy myself a gray guitar and play

Mr. Jones and me look into the future
Stare at the beautiful women
"She's looking at you.
Uh, I don't think so. She's looking at me."
Standing in the spotlight
I bought myself a gray guitar
When everybody loves me, I will never be lonely

I want to be a lion
Everybody wants to pass as cats
We all want to be big big stars, but we got different reasons for that
Believe in me because I don't believe in anything
and I want to be someone to believe

Mr. Jones and me stumbling through the barrio
Yeah we stare at the beautiful women
"She's perfect for you, Man, there's got to be somebody for me."
I want to be Bob Dylan
Mr. Jones wishes he was someone just a little more funky
When everybody loves you, son, that's just about as funky as you can be

Mr. Jones and me staring at the video
When I look at the television, I want to see me staring right back at me
We all want to be big stars, but we don't know why and we don't know how
But when everybody loves me, I'm going to be just about as happy as can be
Mr. Jones and me, we're gonna be big stars...

Link al video de la canción

Gracias a Dios por este día... y por tí

2006-05-15T20:00:00.000-05:00

Hoy ha sido un día feliz para mí... tal vez la razón no sea la gran cosa para muchas personas; incluso, para muchas de ellas será algo que no desean en lo más mínimo. Pero para mí ha sido una noticia maravillosa: mi novia ha aceptado casarse conmigo!!!

No sé, no creo que existan palabras para describir la emoción que siento, las imágenes se agolpan en mi cabeza, pero es algo indescriptible, como ese instante en que ella pronunció las palabras y yo las escuché como en medio de un sueño... la verdad es que lo que siento es algo inenarrable, pero deseo que sólo sea la punta de un iceberg cálido y moldeado en la materia de la que se hacen las ilusiones y la felicidad.

Ya sea que estén o no en contra de tal sacramento, lo que les deseo a todos los que leen estas líneas, producto de la emoción, que sean felices, y que tengan la fortuna de amar y ser amado, como me está ocurriendo a mi.

Gracias, Dios mío, por este día, y gracias a tí, Anny, por existir y estar a mi lado. Te amo.

A una mujer

2006-03-29T18:49:00.000-05:00

No hay que llorar porque las plantas crecen en tu balcón, no hay
que estar triste si una vez más la rubia carrera de las nubes te reitera
lo inmóvil, ese permanecer en tanta fuga. Porque la nube estará ahí,
constante en su inconstancia cuando tú, cuando yo -pero por qué nombrar el polvo y la ceniza-.
Sí, nos equivocábamos creyendo que el paso por el día era lo efímero, el agua que resbala por las hojas hasta hundirse en la tierra.
Sólo dura la efímero, esa estúpida planta que ignora la tortuga, esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos huecos, y el sonido sin música, la palabra sin canto, la cópula sin grito de agonía, las torres del maíz, los ciegos montes.
Nosotros, maniatados a una conciencia que es el tiempo,no nos movemos del terror y la delicia, y sus verdugos delicadamente nos arrancan los párpados para dejarnos ver sin tregua cómo crecen las plantas del
balcón, cómo corren las nubes al futuro.
¿Qué quiere decir esto? Nada, una taza de té. No hay drama en el murmullo, y tú eres la silueta de papel que las tijeras van salvando de lo informe: oh vanidad de creer que se nace o se muere, cuando lo único real es el hueco que queda en el papel, el golem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido.

Julio Cortázar, el maestro

No creo en mitos

2006-02-21T16:48:00.000-05:00

El tipo termina su trabajo, guarda los cambios y cierra la aplicación; extrae de su bolso el disco con los archivos, un dedo en el orificio, los restantes en el borde, alguna reminiscencia erótica, quizá... no, más bien un deseo insatisfecho, con esa cara es dificil, con tal actitud timorata, imposible. La tarde se cierra suavemente tras la ventana, el zumbido de la LG 52x acepta lujurioso lo que le han introducido.

Me distraigo entre tres líneas de código, ¿por qué diablos no contabiliza los intentos fallidos? Los clips se burlan de mi desde el escenario, detrás del panel de acciones, haciendo lo que les viene en gana. Es un mito, o más bien una tontería, pensar que los códigos tienen vida propia, y que uno lo que hace es sintetizar un poco de esa esencia vital, encerrarlos en unas cuantas líneas, de las que a veces se escapan y se rebelan, sin importarles un carajo tu esfuerzo...

No creo en mitos - me digo, y actúo. El if es reubicado, el for avanza por los límites impuestos, el recurso se ejecuta con limpieza. Recuerdo una frase en clase con los primíparos de informática el semestre pasado: "El computador no hará nada que tú, o alguien más, no le diga que haga... así que dejen de decir 'aquí lo tenía y se me borró.'" Es inevitable una leve sonrisa.

Se activa la ventana escarlata en el primer computador de la fila, el nombre de un pirómano histórico resalta en ella, nada más adecuado; algo de razón tenía aquel jurado que preguntó a unos muchachos, que sustentaban un intérprete de pseudocódigo como tesis de grado, el por qué del nombre PilatoX. La lavada de manos de los expositores fue olímpica, memorable. Sin querer el jurado forjó una leyenda universitaria... Los archivos entran a la ventana a regañadientes, el tipo selecciona 52x, máxima velocidad, clic en Quemar.

No creo que haya habido nunca una reacción tan coordinada en la oficina: el estallido llega a cada oido al mismo tiempo, el suelo se cubre de cuerpos y algunas esquirlas plateadas caen sobre nosotros. Alcanzo a ver el miedo en la cara de un compañero, tendido a dos pasos de mi...

Los segundos son largos, por lo menos para mi, antes de levantarnos, sacudirnos la ropa y la estupidez (bueno, en este país esa reacción es perdonable) y comprobar lo que ha pasado. El tipo es moreno del cuello para abajo, su cara está amarilla, los ojos parecen no tener pupilas, ni iris, ni conciencia. A su lado, la LG 52x humea, totalmente desflorada, ¿será que las máquinas reflejan a sus creadores? El PC no es obra de una mujer, recuerdo. Carcajadas, más palidez en la cara (parece increíble, pero es cierto, casi raya en la verdosidad), amenazas para azararlo, la cosa, afortunadamente, no va más allá de una unidad sin lente, sin vida. Se ha comprobado un mito, es una lástima que la Panasonic aún esté sin estrenar, en el gabinete de los implementos de la oficina.

Tengo un pedazo del disco en mis manos, no es más grande que una USB, pero se alcanza a leer la palabra Rekordable (malditas kas, están destrozado nuestro lenguaje y nuestras máquinas)...

No creo en mitos, recuerdo. Pero bueno...

Pasteles de nata con fresas

2006-02-10T10:37:00.000-05:00

A propósito del reconocimiento otorgado por los escritores asistentes al Hay Festival de Cartagena (al que por compromisos laborales, y por coincidir con el recordatorio que año tras año me hace el Gran Conspirador de su inexorable tarea, no pude asistir) a su colega Roberto Fontanarrosa, me he dado a la tarea de conocer un poco más de su trabajo, del que sólo tengo referencias por un personaje de mi niñez: Boogie el Aceitoso.

Hasta ahora la búsqueda de sus textos en la red y en las librerías de la ciudad ha resultado infructuosa, pero en cambio he vuelto a encontrar varias de las perlas que el matón de mirada lineal ha soltado para satisfacción de sus lectores; he aquí una de ellas:

Cómic vía La web de Fontanarrosa

Límites

2006-01-26T09:22:00.000-05:00

Hay una línea de Verlaine que no volveré a recordar.
Hay una calle próxima que está vedada a mis pasos,
hay un espejo que me ha visto por última vez,
hay una puerta que he cerrado hasta el fin del mundo.
Entre los libros de mi biblioteca (estoy viéndolos)
hay alguno que ya nunca abriré.
Este verano cumpliré cincuenta años;
La muerte me desgasta, incesante.

Jorge Luis Borges, el vidente.

¿A dónde van los sueños? o la estrategia del gran conspirador

2006-01-25T11:34:00.000-05:00

Esta semana la memoria se ha ido desgajando poco a poco, soltando retazos de su efectivo e invulnerable veneno...

Por casualidad encontré hace algunos días una foto de la casa en la que habitó mi niñez, en la Cali de los ochentas, repleta de tertulias y cultura... un remoto hálito de nostalgia, esos pocos años con mi padre, la empinada calle de piedra, y el ambiente que marcó mi personalidad para siempre vinieron de golpe esa mañana, y se quedaron al lado de mi escritorio desde entonces.

Hoy, un compañero de trabajo me hizo recordar un pequeño anhelo de mis épocas de estudiante: crear una empresa de desarrollo de software... el llamativo (en mi opinión) nombre y el flamante logo me observaron por unos instantes desde el olvido, desde aquel rincón en el cual la realidad confina las ilusiones con su bofetada abrumadora.

En esta continua lucha -totalmente inútil, porque de antemano sabemos quién va a ganar- el gran conspirador se vale de todos sus argumentos. Y vaya que son fuertes... una vez más me arrastro por la lona, buscando el segundo aire de las cuerdas y envidiando la inmutabilidad de estas paredes que día a día me encierran.

Consuelo de un pseudoFénix

2005-11-30T14:06:00.000-05:00

El tiempo es un gran conspirador y excelente adversario... Es él quien desgasta a diario las relaciones, quien le pone condiciones al trabajo, quien corroe con paciencia los cuerpos, dándoles ese aspecto de muebles desvencijados, quien, en definitiva, nos aleja siempre de nuestros objetivos y esperanzas (como escribir regularmente en este blog...)

(...Alguna vez el tiempo se metió directamente conmigo y con quien más amo; fue algo personal, y como tal luché, lo agarré por las solapas y le escupí a la cara mi determinación. Creo que logré amedrentarlo un poco, pero sigue ahí, agazapado, esperando para derrumbar lo que a veces tanto esfuerzo nos cuesta...)

Y nosotros día a día, ingenuamente, corremos tratando de alcanzarlo, de disminuir el efecto de su implacable labor, sin darnos cuenta de que, ahora que escribo esto y tú lo lees, ya nada importa...

Ese algo que está más allá de sus narices

2005-09-22T13:04:00.000-05:00

La otra noche, por error, me tropecé con un programa aparentemente divertido, pues varios manes de la oficina hablan de él, llamado Factor X... casting efectuado por tres “estrellas” de la música de este país, con el fin de sacar a algún talento natural del anonimato.

Empezó bien, pero tras cinco segundos me dí cuenta de que el programa carga con el estigma del rating: los buscadores de talentos ejecutan parodias de los participantes, afectan un rigor postizo, y se empeñan por sacar comentarios que hagan quedar en ridículo a todo aquel que se les ponga enfrente. Una vez más, esquemas prediseñados para atrapar a la masa.

Me llamaron particularmente la atención dos casos: en uno de ellos, un joven aparentemente metalero realiza una impostación de voz gutural tipo hardcore; inmediatamente, el jurado que alguna vez fue cantante tropical amenaza con ahorcar a la protuberante reina de la tecnocarrilera, al tiempo que hace alarde de su mejor cara de payaso. En el otro caso, un man con voz parecida a la de Bunbury canta una melodía tipo ochentera, muy al estilo de Héroes del Silencio; el mismo folclórico bolerista dice muy campante que él no está para andar lidiando con locos. El sentido musical y de apertura de este señor es abrumador…

Yo me pregunto: ¿qué criterio de detección de talento pueden tener la representante de un género musical ficticio y decadente, un productor musical cuyas producciones jamás pegan ni se escuchan, y un intérprete obtuso que, después de tener sus respectivos y efímeros 15 minutos de relativa fama, divaga por los géneros en busca del talento perdido? Algunos dirán “Pues el criterio que los hizo famosos en su momento”... lean bien: en su momento; a no ser por su edad, estos tres personajes deberían ser considerados fósiles, restos de algún infortunado suceso musical equivalente a aquellos ridículos que hemos tenido en nuestra vida, de los cuales no queremos acordarnos ni por error. Si ellos saben algo de música, deberían aplicarlo a sus infaustas carreras, de modo que obtengan un final menos indigno que el de andar masacrando personas anónimas, que tienen el valor de pararse ante millones de desconocidos y tratar de afinar la voz en medio del terror que debe invadirlos.

La espera

2005-08-31T11:32:00.000-05:00

El tipo se acercó lento, al fondo veía la cara regordeta de El Calvo, biselada por las sombras, la pantalla en sus lentes. Recordó las palabras del Amarillo: tú por qué eres tan cagao? Maldito Amarillo, ya le ajustaría las cuentas…

—¿Qué tal?

El Calvo levantó la mirada un segundo, volvió por centésima
vez a intentar construir una tabla de 2×2 en Word, y frunció el ceño.

—¿Qué sería? – la voz parecía emerger de los cachetes más que de la garganta.

—Creo que puedo ayudar a que los documentos salgan en poco tiempo…

—Ah sí??? Cómo?

—Tengo una máquina lista, sólo espero los archivos…

El Calvo acercó su cara a la pantalla, arrugó la nariz y fracasó una vez más: definitivamente 2×2 era una noción que superaba sus conocimientos… se armó de toda la frustración que sentía y miró fijamente la cara del enviado.

—Yo necesito luz… estoy cansado de acumular oscuridades, su solución es inútil. Ahora nada me hará moverme de aquí, ni siquiera todos ustedes juntos al pie de mi escritorio… lárguese y dígale a su jefe que espere, si quiere. Estoy harto de su acoso.

El tipo miró el rostro de El Calvo, estúpido hasta el cansancio. Ese rostro no alcanzaría la luz ni estando a dos pasos de ella. De seguro, no sería la última vez que lo vería… si por lo menos le dieran la orden… Dio media vuelta y atravesó la oficina, tratando de dimensionar el cubo. Afuera, el Amarillo y el Negro esperaban… no hubo preguntas, no hubo explicaciones. El tipo salió y alcanzó a hilvanar: hoy tampoco.

El letrero sobre la puerta los observó arrastrar los pies fuera de allí, cada uno buscando en vano algo más que agregar a la realidad. El letrero se hacía llamar obscenamente Pagaduría.

De la cerveza y otros demonios

2005-08-04T18:30:00.000-05:00

Desde hace poco, uno de mis intereses más relevantes (si no el de mayor relevancia) se ve amenazado por una sombra monopolística extranjera… estoy hablando obviamente de su majestad la cerveza.

Como si fuera poco el hecho de tener que soportar las fluctuaciones del mercado (léase cambios de precio según el establecimiento) y la disminución del valor agregado (léase el sacrilegio de ofrecerle a uno una cerveza caliente!!!), ahora se añade la incertidumbre de ver las narices de una multinacional metidas en un patrimonio inmaterial de la nación. Inmediatamente pienso en todo lo que ello conllevaría: aumento sustancial en los precios, tener que mutar el clásico chiste del piquito del águila por algún animal de la estepa africana, y el más preocupante de todos, cambiarle el sabor a la única fría que nos gusta a los manes!!!

Pensando un poco en la modernización que trae consigo la multinacional, se puede vislumbrar una drástica reducción de la mano de obra que hace la cerveza, cada vez se necesitarán menos personas para producirla, con el consiguiente aumento del desempleo en el país… Qué hijueputa lío!!!

Una de las paranoías que me ha perseguido desde temprana edad es el hecho de intuir la presencia de una mano tenebrosa detrás de cada cosa que sucede en el mundo. En lo que concierne a la cerveza he pensado del mismo modo, con la diferencia de que, personalmente, siempre he sentido aprecio y agradecimiento hacia la mano que me provee de alcohol, y también mucho respeto, porque uno jamás debe maltratar a la mano que le da de beber… Entonces a todas estas, ¿de qué modo nos afecta el cambio de manos detrás del manantial alcohólico, espumoso y frío? ¿Será que tendremos que tomar con música africana de fondo? ¿O será que ahora se requerirán menos personas para tomarse una canasta de cerveza?

Yo he sacado mis cuentas, y para tomarme unas frías necesito mínimo a cinco personas: tres que se las tomen conmigo, una que me joda la vida al otro lado del celular y otra que me aguante en la casa mientras vomito… ¿Tú ya sacaste tus cuentas?

Todo arde si le aplicas la chispa adecuada...

2005-07-11T16:39:00.000-05:00

Un suave rasgueo inicial, invitación y preámbulo, fina caricia apenas con la yema de los dedos... avance rítmico, acompasado, un vaivenirse en brazos del misterio que exhala de la melodía, entre un remoto influjo oriental... cohesión alcanzada con base en la construcción, en la edificación de esa frágil, temblorosa, húmeda torre de acordes...

Explosión última, ahh orgasmo rabioso y completo, un círculo que se cierra buscando la eternidad, estuvo aquí hace un segundo, pude tocarla...

A veces me parece que la letra sobra, que se torna redundante, malsana, pero no: es necesaria... escucha, escucha, escucha, esa frase sintetiza todo lo que se ha querido decir a lo largo de un poco más de 5 minutos...

Esta fracción de arte es casi tan perfecta, tan excitante, como un código puro, inalterable, explícito y eficaz. Es lo más cercano que conozco a plasmar el feliz y fugaz instante de hacer el amor como Dios manda, de que él nos haga a nosotros, amén Cortázar... Salve Bunbury, que todo arde si le aplicas la chispa adecuada!!!